Opera Buffa

Caros e Caras,
Paz e saúde!

Primavera em conflito. Faltam o calor, o pólen e o frenesi dessa época.

Vamos de carro até a estação. De lá, pegamos o trem para Milão. São cinqüenta minutos de uma viagem entre vilarejos espalhados pelos campos da Lombardia. Na Estação Central, um prédio belo e frio, pegamos o metrô rumo ao centro da cidade. Descemos na estação Duomo, subimos as escadas que nos leva à Piazza Duomo e nos defrontamos com a catedral de Milão, ainda empacotada para as reformas externas. Olhamos à esquerda e observamos por alguns instantes a galeria Vitorio Emanuelle II, com seu ar pomposo e suas lojas caras. Entramos, tomamos um café e caminhamos na direção oposta à praça. No meio da galeria, no cruzamento entre as duas alas, algumas pessoas giram sobre o Saco do Touro, figura em mármore no piso que, segundo a lenda, traz sorte a quem dá uma volta completa com o calcanhar sobre o saco do pobre animal. Rimos, afinal não acreditamos em superstições e atravessamos o resto da galeria. À saída, distante apenas alguns metros da Duomo, está a praça que abriga o Scala, nosso objetivo. Antes de entrarmos no teatro ainda temos tempo para uma parada em frente à estátua de Leonardo (aquele…), que nos observa a todos com um ar grave.

Durante o velório do Papa a Proteção Civil enviou mensagens a todos os celulares solicitando evitar visitas a Roma, tamanha era a multidão que entupiu a capital italiana para um último adeus. Da mesma forma, o governo mandou-nos, via correio, os convites para assistir a uma peça no reformado teatro (país do primeiro mundo que se preza utiliza-se de modernos meios para comunicar-se com os cidadãos). A peça se chamava Pão e Circo e haveria uma única apresentação. Nós não tínhamos a menor idéia do que nos aguardava, mas a possibilidade de visitar o novo teatro nos convenceu da empreitada. Grátis, então…

Dentro do majestoso teatro uma enorme tenda cobria toda a paltéia, dando-nos a impressão de estarmos dentro de um circo. Um grupo de policiais controlava os convites e indicava os lugares numerados. Quando o policial pediu meu documento para verificar o nome impresso no convite assustou-se com o fato de eu ser estrangeiro e deixou escapar: “mas o senhor não vota…”. Como o nome no convite era o meu, ele não teve alternativa senão deixar-me entrar. Mas, por segurança, revistou-me. Sentamos ao lado de um casal idoso. Todos numa elegância digna de uma estreia do Teatro Scala. A Eloá cutucou-me com o cotovelo e cochichou-me um “viu?”. A senhora ao lado observou com desdém minha camiseta da seleção e disparou num italiano com forte sotaque milanês: “o senhor votou no Lula?”. Lembrei a ela que o voto é secreto, direito do qual não abro mão. Jurei à Eloá que da próxima vez aceito a opinião quanto a roupa, mas aleguei que no convite estava escrito “traje esportivo”.

No palco, abrem-se as cortinas e deparamos com uma pequena multidão que finge dormir em pé, enquanto o mestre de cerimônias explica que a peça será muito divertida e que valerá cada tostão que iremos pagar. Um segundo cutucão seguido de outro “viu?”. Me defendo esclarecendo que o convite informava a gratuidade do evento e que entramos sem pagar. A senhora ao lado esclarece que pagaremos, mas que eu ainda sou muito novo para entender essas coisas. Os atores se dividem em dois grupos, ocupando os lados do palco e deixando o centro vazio. Aqueles à esquerda gritam em coro: “somos a direita!”. Os da direita respondem: “…e nós, somos a esquerda!”. Um ator, vestido de rainha da Inglaterra, dirige-se ao centro do palco, chama o líder da direita, que se encontra à esquerda e, num discurso grave e pausado, esclarece que devido aos resultados das últimas eleições regionais, quando os eleitores deram um forte sinal de insatisfação elegendo uma incontestável maioria da oposição, urge uma ação para tirar o país da crise de governabilidade. O primeiro-ministro responde: “Não renuncio, não renuncio e não renuncio!”. O diálogo prossegue com o apoio entusiasmado de todos os outros personagens. Somente um, à esquerda (e, portanto, da direita) não se manifesta: está sentado em uma cadeira de rodas, com um ar de quem sofreu um derrame. Gesticula, balbucia, mas a confusão impede de senti-lo. No meio do palco alguém sussurra as falas, nem sempre compreendidas por causa do sotaque americano e do péssimo italiano do ponto, escondido sob o palco.

Moças e rapazes começam a distribuir copos de vinho, afirmando ser de excelente qualidade. Eu aceito, provo e sentencio: delicioso! A Eloá agradece e recusa. Eu insisto e ela me devolve um olhar de censura. Pego o copo dela e agradeço. Outro cutucão. Dessa vez, silencioso. A fome começa a dar sinal, mas evito comentar com medo de outra cutucada.

A peça se desenrola num clima de confusão. O primeiro-ministro insiste em não renunciar, apesar da opinião contrária dos próprios correligionários. Parece um menino que se recusa a devolver o brinquedo do amigo. A platéia ri o tempo todo. O vinho continua a ser distribuído, mas o vazio do meu estômago o faz ecoar no cérebro. A esquerda se revolta e passa a xingar o primeiro-ministro. Um personagem que tentava acalmar a esquerda pega uma bandeira e começa a correr de um lado para o outro do palco. A bandeira tem um lado vermelho e outro azul. Um parlamentar da esquerda e dois da direita formam uma pequena fila atrás dele, trotando pra lá e pra cá. A direita pede ajuda ao público para conter a esquerda. Algumas pessoas aceitam o convite e recolhem a lona sobre a platéia, formam um grande saco e tentam enfiar a esquerda ali dentro. Os de esquerda que conseguem escapar ajudam a fechar a boca do saco, dão pontapés nos que estão dentro e acusam a direita. O saco reage chamando a direita de facista. O público delira, o quinto copo de vinho é servido e eu noto que não é tão bom assim. A fome aumenta. O sujeito da bandeira pára no centro do palco e sugere formar um único partido, de centro. Os da direita ficam indecisos, olham para o da cadeira de rodas que gesticula negativamente. A rainha da Inglaterra pede o fim do impasse mas o primeiro-ministro não cede. O da bandeira esclarece que havendo um único partido as brigas terminariam, pois todos seriam governo. O saco grita: “governo, jamais!”. Ele ainda tenta convencer alegando ter o símbolo justo e mostra um broche com um tucano. O primeiro-ministro pergunta porque o tucano e ele responde que é um bicho que agrada a todos. Eu, a Eloá e outras seis pessoas damos uma sonora gargalhada. O público ri em seguida. A senhora ao lado pergunta o porquê e eu explico que ela é italiana demais para entender. O ponto move os braços energicamente e fala: “the another one!”. O da bandeira olha, gesticula e pede a tradução. Alguém grita: “o outro!”. Ele enfia o tucano no bolso e tira outro broche, com uma lagartixa. O primeiro-ministro questiona o porquê da lagartixa e ele esclarece que a lagartixa, ficando em cima do muro, tem a sabedoria de olhar os dois lados. A platéia chora de rir.

Numa última tentativa, a rainha da Inglaterra esclarece ao primeiro-ministro que se ele renunciar poderá continuar no cargo, apresentando um novo plano de governo e substituindo apenas um ou dois ministros. Um sujeito próximo a nós não consegue chegar ao banheiro e molha as calças de tanto rir. O primeiro-ministro gosta da idéia e se consulta com os aliados. Os da esquerda partem para cima do saco com socos e pontapés, que responde xingando a direita. A bandeira volta a correr. O primeiro-ministro faz um discurso dizendo que renuncia em nome do povo mas caso permanecesse no cargo iria promover profundas mudanças. O saco reage, dizendo que ele irá trair os que votaram nele. Mesmo assim ele renuncia. A rainha da Inglaterra aceita mas o convida a permanecer no cargo para tocar as reformas de que o país tanto precisa. No discurso de posse, o primeiro-ministro informa que manterá a atual política e que o país vai bem, obrigado. O saco o chama de traidor da pátria e o acusa de quebrar a promessa de mudanças que acabara de fazer. Ele dá o troco chamando-os de eternos insatisfeitos. A situação permanece a mesma mas o protocolo fora seguida. A crise de governabilidade chegara ao fim.

Um último copo de vinho é servido, mas não vai além do primeiro gole. O saco é aberto e todos entram nele. O da cadeira de rodas tenta reagir quando o empurram dentro do saco. Uma mão permanece fora do saco, movimentando a bandeira. Ouve-se um brinde ao novo governo, risadas e o hino nacional. Fecham-se as cortinas. O público ainda ri quando saímos. Fora, um nauseante cheiro de pizza afugenta a fome e faz minha cabeça rodar ainda mais, vítima que fui daquele vinho vagabundo. Olho para trás e vejo que alguns começam a vomitar. Nos dirigimos à Piazza Duomo para o metrô e depois o trem. Antes, uma última olhada à estátua de Leonardo que, percebo, tem um leve sorriso no canto da boca. Na dúvida, damos uma volta sobre o saco do touro.

Ciao.