Luz d'Oeste

Caros e Caras,
Paz e saúde!

Outono. Essa é a estação dos mais belos pores-do-sol. Não que eu sofra da síndrome de Poliana, apenas gosto de aproveitar os momentos poéticos que a vida oferece de modo democrático e grátis. Pode parecer pieguice, mas sou capaz de parar em meio ao trânsito mais caótico, estacionar e admirar um pôr-do-sol que julgue especial. As cores e os efeitos cromáticos provocados nas nuvens me fascinam. Mas não o suficiente para descuidar-me da carteira.

Ainda garoto, gostava de ir à Pedra do Arpoador observar o pôr-do-sol. O Mexicano sempre me encontrava por lá para explicar a movimentação das ondas e ensinar técnicas de mergulho. Ele não era exatamente um experiente mergulhador, era até um ano mais jovem que eu, mas seu pai participava de campeonatos mergulhando dos mais altos rochedos do México. Com ele aprendi a identificar o momento justo de mergulhar da Pedra, quando o volume da onda provocava o aumento do nível d’água no ponto de contato, amenizando a entrada na água e diminuindo o risco de esfarelar-se nas pedras. Tudo aquilo era uma desculpa para ficarmos sentados observando o sol desaparecer aos poucos, colorindo o céu, as nuvens, a água, e os prédios. Nunca tínhamos mergulhado.

Segundo uma minha teoria, ainda a espera de ser comprovada, acredito que quanto mais velha é a sociedade, mais distante das coisas simples e da natureza ela será. Nós, no Brasil damos muita importância a coisas simples e gratuitas, como observar a lua, o pôr-do-sol, ou caminhar pela manhã somente pelo prazer. Percebo um certo pouco caso nos meus amigos italianos com qualquer coisa que não necessite de pagamento ou de fila. Além dos astrônomos, ninguém por aqui sabe quando é lua cheia ou minguante. E me olham com um ar condescendente se comento a beleza do dia ou do poente. Aqui é “tá chovendo” ou “tá fazendo so!”. E chega! Algumas propagandas até exploram esse lado frio do europeu. Numa propaganda do Mini, (aquele…) tinha um rapaz com cara de idiota que levava a namorada em um parque para observarem juntos o pôr-do-sol. Ela mostrava-se impaciente e levantava-se tão logo o sol se punha: “Acabou?” e caminhava decidida para o carro. O rapaz mantinha a cara de idiota, só que decepcionado, enquanto a garota dirigia o carro toda ontente.

Sempre preferi viver perto do mar, e quando isso não foi possível, sempre dava um jeito de viajar para a praia. Meu pai foi obrigado a providenciar autorização permanente de viagem para mim e meus irmãos, tão logo completávamos quatorze anos. Em São Paulo sabia de cor os horários de ônibus para o Rio. Viajar de carona era uma opção somente nos feriados prolongados ou nas férias. Na estrada vi muito pôr-do-sol inesquecível. Em Rio das Ostras, Ubatuba e Ilha Bela. Aliás, quando tínhamos casa em Ilha Bela, conhecia os melhores pontos para observar o pôr-do-sol em cada estação. Isso apesar dos borrachudos. Na Macaé de hoje deve ser mais arriscado sair para observar o que quer que seja, mas na pacata cidade do início dos anos setenta em que moravam meus avós (e onde metade da cidade eram primos meus, e a outra metade, tios), vi um dos mais belos poentes da minha vida.

Falar do pôr-do-sol do Farol da Barra, em Salvador, é um exercício auto-destrutivo para alguém tão distante como eu. O cheiro convidativo do acarajé, o burburinho da cidade que começa a despertar para a noite, a presença às vezes exagerada de casais, nada disso consegue interferir no êxtase solitário de observar o espetáculo, que termina sempre com uma vigorosa salva de palmas.

Apesar do gosto pelo mar e pelo clima quente de cidades como Rio e Salvador, devo confessar que o pôr-do-sol que mais me impressionou foi em São Paulo. Atravessava a passarela sobre a Rubem Berta, indo em direção ao aeroporto de Congonhas e parei (é uma passarela, não um viaduto. Eu estava a pé). Fiquei ali até que o céu começasse a recuperar um azul-escuro e as primeiras luzes se acenderam. Era outono de oitenta e um, oitenta e dois, e começava a fazer frio.

Nesse outono frio de Piacenza, voltava para casa quando, do alto do viaduto que atravessa a linha do trem, reencontrei o mesmo pôr-do-sol de vinte anos atrás. Para minha sorte o trânsito parou quando eu estava no ponto mais alto (é um viaduto, não uma passarela. Eu estava de carro). Durante curtíssimos dois minutos pude rever os mesmos tons de roxo, verde, amarelo, colorindo a silhueta escura da cidade. As únicas construções altas que se vêem daquele ponto são as torres das igrejas. E o excesso de cruzes me lembrou um passeio ao cemitério da Consolação, em São Paulo, para algumas fotos para o curso de fotografia.

O único problema com o pôr-do-sol não é o fato de ser efêmero, pois basta aguardar o dia seguinte que ele estará lá de novo. O verdadeiro problema, pra mim, é que me faz recordar de um daqueles pores-do-sol na Pedra do Arpoador. O último. O Mexicano, como fazia sempre, levantou-se e disse: “Olha, está vindo uma das grandes. Se eu pular você pula?” E eu, repetindo o ritual, levantei-me, observei a onda que se formava e se aproximava da rocha e respondi (como sempre): “Claro! Se você pular, eu pulo.” O filho-da-puta mergulhou como um profissional, como o pai dele. Antes que ele tocasse a água entendi que teria que mergulhar e que aquele era o momento. Mergulhei. Nadamos até a praia e o Mexicano dava gargalhadas enquanto fugia do jovem capoeirista enfurecido. E era outono.

Ciao.