Mirtillos E Estrelas Cadentes

Caros e Caras,

Paz e saúde!

Nosso céu tem mais estrelas.

Dez de agosto é a noite de san Lorenzo, quando acontece o festival de estrelas cadentes. É uma das poucas ocasiões em que os italianos saem para observar um espetáculo grátis. Normalmente eles não dão muita bola para pores-do-sol ou para a lua, por exemplo. Talvez a exceção seja concedida por se tratar de um evento raro. E, talvez, porque poder participar de uma notte di san Lorenzo significava ter mais de dez anos, e esse era o sonho de todo escoteiro italiano. Qualquer que seja o verdadeiro motivo, é uma noite especial, quando é possível encontrar carros estacionados em meio aos campos do feno recém colhido, onde vozes adultas e infantis se misturam numa disputa de quem consegue ver mais estrelas com o estrilar de celulares. Mas a comparação com o céu que observamos em Assis (SP) em julho passado é inevitável. E nós não participamos da festa. Pelo menos não na tradicional noite: saímos para observar estrelas na noite do dia doze, que o calendário italiano me informa ser a noite de san Ercolano. Mas as estrelas cadentes estavam lá, assim mesmo.

Aproveitamos o fim-de-semana prolongado (quinze de agosto é feriado na Itália) para não fazer nada. Não fomos a Riva del Garda; não fomos à praia; não visitamos o aquário de Gênova. Até o pic-nic nós cancelamos. Escolhemos fazer coisas simples, como ir à festa de Pigazzano, um vilarejo na montanha, numa dessas noites; piscina; observar estrelas cadentes em Rivalta; comprar material escolar (acreditem, é uma maratona). O que me faz lembrar a propaganda do Momendol, pomada para dores nas costas: cada vez que vejo a propaganda do produto, não consigo deixar de associar os problemas de coluna dos italianos à mochila que eles carregam nos tempos de escola. Cheguei a comprar dois carrinhos para as meninas levarem o material escolar, mas elas preferem não pagar esse mico. Usarão muito Momendol quando adultas.

Além das estrelas, sinto muita falta das nossas frutas. Onde hoje é o aeroporto do Galeão, no Rio, um dia foi o terreno de uma escola, onde enterrávamos sapoti para amadurecer e tostávamos castanha de caju em latas vazias. Onde comíamos marmelo e ingá (quantos tipos de ingá existem?). Subíamos na jaqueira e observávamos os inspetores da escola, que nos procuravam lá longe, nas goiabeiras. Aqui, ou você come a fruta na época certa, ou passa mais um ano sem vê-la. Bom, é verdade que eu me delicio com mirtillo (uma frutinha roxa de um arbusto rasteiro, com sabor próximo ao da jabuticaba), pêssegos de diversos tipos, percocca, que é um híbrido entre pêssego e damasco (que é usado na produção de pêssegos em calda) e algumas outras poucas frutas típicas desta estação. Mas fico sempre com uma sensação de monotonia.

Mas, de repente, eis que surge o frio e a chuva. Estamos em pleno verão e somos surpreendidos por uma temperatura muito abaixo da média da estação. Eterno inconformista (às vezes, rabugento, mesmo), reclamo também do frio. A mudança de temperatura mexe com o meu humor e o resultado não é dos melhores. A rotina foi improvisamente jogada no lixo. Todos os nossos planos para os dias quentes e ensolarados, os passeios, a piscina: tudo cancelado. O primeiro impacto à mudança é a resistência. No verão, ar-condicionado; no inverno, aquecedor ligado. Mas experimente mudar o clima sem pré-aviso para ver o que acontece. Reclamamos. E no terceiro dia já estamos habituados. Creio até que esperamos essas mudanças bruscas pra quebrar a rotina e reclamar.

Depois, tudo volta como antes. Novos escândalos políticos, sempre com os mesmos políticos, que só contribuem para aumentar a sensação do monótono dia que se repete durante todo o ano. As fofocas sobre os famosos que vendem jornais e revistas. As frutas que aparecem uma vez por ano. Todo ano.

Hoje, sapoti é um sabor perdido na minha infância, esquecido na cesta da minha memória, embaixo de pilhas de cajás, umbus, cajus, jacas e tantas outras frutas que vão cedendo espaço a pêssegos e mirtilli. Por mais que tudo mude, tudo continua me parecendo repetitivo, aumentando a minha rabugice. Talvez seja a falta do Cruzeiro do Sul, talvez a incapacidade de explicar um jatobá a um estrangeiro. Talvez seja só essa confusão de saber quem é o estrangeiro. Só sei que fiz um pedido à estrela cadente e nem assim a semente de maracujá doce vingou. Talvez seja esse frio…

Ciao.