Como quebrar os ossos durante o inverno

 

Esporte é cultura, e cada cultura tem o seu. Já me diverti assistindo boiocross no interior da Bahia, jogando futebol de praia no Rio e vibro muito assistindo o “Six Nations”, torneio de rúgbi anual entre França, País de Gales, Inglaterra, Escócia, Irlanda e Itália. A edição do Six Nations deste ano começa no início de fevereiro. Sim, aprendi a gostar de rúgbi. E muito. Nestes dias de frio, tenho acompanhado a Copa das Nações Africanas, mas futebol é parte da minha endo cultura. E antes que me perguntem, estou torcendo pela bola.

                                                      Jannik Sinner - jovem campeão no esqui e no tênis

A grande sensação da temporada é mesmo a versão de inverno dos Jogos Olímpicos, que acontece entre os dias 6 e 22 de fevereiro deste ano, nas cidades de Milão e Cortina d’Ampezzo, Itália. A transmissão pela tv incentivou muitos jovens a praticar esportes como o curling (aquele onde uma “chaleira” deve deslizar sobre o gelo) e outros mais clássicos, como o esqui alpino. Aliás, o tenista italiano Jannik Sinner é um excelente esquiador e só optou pelo tênis profissional por causa dos longos períodos de treinamento no esqui, para participar de campeonatos tão breves, além de ter aprendido que era mais fácil se recuperar nos momentos difíceis de uma partida de tênis, que numa descida de slalom gigante, prova em que foi campeão italiano à idade de 7 (sete!) anos.

                                                                Curling

E aqui nasce uma outra paixão, que são as provas de esqui. Não todas as provas, apenas as mais breves: descida livre, slalom gigante, slalom e combinada. Alberto Tomba é o maior esquiador italiano com 50 títulos, entre olimpíadas e campeonatos mundiais; Federica Brignone ocupa o segundo lugar, com 37 títulos e Sofia Goggia, com 27 títulos, no terceiro lugar. Tomba encerrou a carreira em 1998, com 32 anos. Brignone vai completar 32 anos e está voltando de um acidente terrível durante uma competição em abril do ano passado, quando rompeu os ligamentos do joelho esquerdo, fraturas com múltiplos fragmentos de tíbia e perônio da perna esquerda. Está competindo nos diversos torneios que antecedem aos Jogos Olímpicos, que servem de preparação. Goggia, com 34 anos completados em novembro, tem muita carreira pela frente, mas vai precisar de muito banho de sal grosso. Torço por ela pela coragem, qualidade, tenacidade e... Bem, coragem de novo, vai.

Alberto Tomba e Federica Brignone

Sim, Sofia Goggia é uma grande esquiadora. E é muito destemida. Alguém empenhada a dar o máximo, mesmo correndo riscos e, constantemente, um pouco mais que o máximo. Ela coleciona acidentes importantes e menos importantes. Em 2022, sofreu uma queda durante uma competição, que acabou vencendo. 24 horas depois, numa outra prova, uma nova queda a levou ao hospital, a poucos dias das olimpíadas. 23 dias depois, levava uma medalha de prata nas Olimpíadas. A propósito, Goggia rompeu os ligamentos e o menisco do joelho esquerdo – pela primeira vez – em 2007, aos 14 anos.

                                                Soffia Goggia - Copa do Mundo 2021-2022

Fevereiro será um mês insone, assistindo as reprises noturnas do Six Nations e dos Jogos Olímpicos de Inverno, durante as madrugadas frias. Espero resistir heroicamente, sem criar atritos com a geladeira. E, se alguém puder, mande uma muda de arruda à Sofia Goggia. Vou torcer por ela.

O Comissário Montalbano, de Andrea Camilleri, em português

    A Forma da Água (Record, 2002), Guinada na Vida (Record, 2005) e A Lua de Papel (Record, 2007) são três livros de Andrea Camilleri traduzidos em português, presentes de um amigo quando estive no Brasil em 2024. A excelente tradução é da jornalista e experiente tradutora Joana Angélica D’Avila Melo. Sempre tive receio de ler obras traduzidas que eu já tivesse lido na versão original e confesso que tive uma surpresa muito positiva. E matei uma velha curiosidade: como se traduz uma obra escrita num dialeto que não existe? 

    Andrea Calogero Camilleri (1925-2019) era siciliano de Porto Empedocle, na província de Agrigento. Escritor, roteirista, diretor, dramaturgo e mais uma infinidade de qualidades que tomariam muitas linhas e eu acabaria me perdendo. O certo é que ficou doze anos sem publicar um livro. Foi seu pai, num leito de hospital, quem o convenceu a voltar a escrever, depois de ouvir uma ideia que o filho tinha para um novo romance, mas que não se achava capaz de fazê-lo em italiano. O velho, então, sugeriu que ele escrevesse como o havia contado, no dialeto siciliano deles. A luta para fazer com que o texto fosse entendido por todos e recheado da cultura local, o obrigou a inventar o vigatês, o dialeto da cidade fictícia do Comissário Montalbano. Aliás, Vigata faz parte da província de Montelusa, outra cidade siciliana inventada. Dessa vez, por Pirandello. É uma língua mais interessada em guiar o leitor por sons e semelhanças com o italiano, que simplesmente misturar dialetos com a língua oficial. Enfim, um trabalho doido. “Não se trata de encaixar palavras em dialeto dentro de frases estruturalmente italianas, mas sim de seguir o fluxo de um som, compondo uma espécie de partitura que em vez de notas utiliza o som das palavras. Para chegar a uma mistura única, onde não se reconhece mais o trabalho estrutural que existe por trás. O resultado deve ter a consistência da farinha fermentada e pronta para se tornar pão.” 

    Conheço muitos leitores seriais italianos que nunca leram um livro dele, por acharem complicado e cansativo ler em vigatês. Sugiro sempre que experimentem, que o texto é intuitivo e, se tiverem dificuldade, podem consultar o dicionário [dizionario] no site vigata.org . Depois de alguns livros, o dicionário tem pouca serventia. Partes dos textos é escrito em italiano, mas nem sempre são dominantes. 

    Certa vez, como exercício, escrevi um texto dividido em quatro capítulos no estilo camilleriano: “Partênope”. Deu uma mão de obra...! 

 Partênope I de IV 

 Partênope II de IV 

Partênope III de IV 

Partênope VI de IV 

    A RAI, rede pública de tv italiana, produziu alguns episódios da saga. Camilleri imaginava Montalbano como um homem alto, magro e de bigode. Resmungou quando soube que o ator Luca Zingaretti seria o intérprete. Zingaretti não tem bigode, é careca, não é magro e tem 1,65 m de altura. Coincidentemente, foi aluno do escritor. Deixou-se convencer e gostou. Os romances precisaram ser adaptados à tv. Entre outras coisas, os palavrões e o dialeto desapareceram, mas o elenco é ótimo e deu conta do recado. Visível na RaiPlay, em italiano. 

    Voltando à tradutora, ela optou por esmerar-se no conteúdo, deixando a forma aparecer em algumas palavras “estranhas” salpicadas no textos. Ainda bem! Se ela quisesse entrar no espírito dialetal, teria que escrever um dicionário antes. O resultado é um trabalho impecável, capaz de capturar o leitor com a mesma força do autor. Se você não conhece o Comissário Montalbano, recomendo sanar essa lacuna. 

    São romances policiais (giallo, em italiano, que é a tradução italiana de amarelo, e é como são chamados os livros policiais aqui). Além disso, vai conhecer um pouco da cultura siciliana e se divertir um bocado. Crimes, a presença da máfia no quotidiano, amores e amantes, coincidências, interferências e pirraças entre órgãos da polícia. Tem de tudo. Ninguém consegue largar o livro antes do fim. Prepare-se para viciar e boa leitura.

O casamento de Bezos e Veneza

 

Acho meio complicado escrever a respeito dos protestos em Veneza, blindada para o casamento de Jeff Bezos. Pelo menos não antes de entender o que Veneza se tornou.

Veneza é rica em obras de arte, tem uma história fascinante e uma cultura única no mundo; não é famosa apenas pela óbvia peculiaridade de surgir sobre a água. Como toda grande cidade turística, o acesso deve ser regulamentado, só não pode e não deve se tornar um privilégio exclusivo de milionários.

A cidade não é mais onde vivem os venezianos. Nas últimas seis décadas, mais de três quartos dos residentes do centro histórico (a parte insular, que a tornou famosa) se transferiram, e uma parte dos que restaram é provavelmente fictícia por motivos fiscais. O turismo intenso é o que provocou essa migração. Por outro lado, não vejo alternativa séria à sobrevivência da cidade. O fluxo de dinheiro movimentado pelo turismo é o que paga a conta da manutenção da cidade, transformando-a num lugar inóspito aos residentes, com preços perenemente nas altura, principalmente no quesito moradia, seja na compra de imóveis que em aluguéis.

A “Serenissima Repubblica di Venezia” pertence ao mundo. Até aqueles que têm poucas possibilidades devem poder visitá-la e desfrutá-la, apesar da quase impossibilidade de se gastar pouco com o que quer que seja. É uma situação difícil de inverter e que devemos ser prudentes quanto a esses tipos de fruição que podem colocá-la em risco, como o trânsito próximo dos grandes navios de cruzeiro, por exemplo. O que não é o caso do casamento que blindou a cidade nessa semana.

Por mais que Jeff Bezos possa parecer antipático, acho que Veneza só tem a ganhar com isso. Certamente em termos de visibilidade (mesmo não precisando), mas também em economia, desde a doação de três milhões (poucos? bem, no entanto, são três milhões a mais), ao uso de recursos e produções locais, ao dinheiro que os hóspedes deixaram na lagoa durante esses três dias.

Claro, depois de ver todo o alvoroço que se armou, talvez algum outro bilionário que pensava em usar Veneza como cenário para algum momento importante, decida que a dor de cabeça não vale o resultado e repense, mas os poucos venezianos que ainda gerenciam atividades econômicas na cidade imagino que esperem que não.

De qualquer forma, afirmar que Bezos não deveria se casar em Veneza porque isso prejudicaria o planeta me parece uma besteira; afirmar que ele não deveria se casar em Veneza porque deveria pagar mais impostos é um absurdo, pois imagino que ele pague os impostos que exigem dele; afirmar que ele não deveria 'alugar' Veneza porque é rico é coisa de mendigos invejosos; protestar porque ele se casa em Veneza e depois pedir qualquer coisa na Amazon é coisa de idiotas.

O Ramadã é uma festa de cores e sorrisos

   

  Começou o horário de verão e o dia amanheceu lindo. Finalmente um domingo de sol. Tirei o Berto do sofá e fomos passear, pouco antes da nove (uma hora mais tarde, por conta da mudança). Levei-o ao jardim perto de casa – aquele onde foi encontrado o Klimt roubado – e, depois, ao Faxhall, que é uma rua paralela à nossa, fechada ao tráfego, construída sobre os antigos muros da cidade. Muitas árvores, bancos, dois parques infantis, três bares e muita gente. Mas não àquela hora de uma manhã de domingo, quando costuma ser ocupada por tutores e cães e gente correndo. Hoje tinha uma multidão em roupas de festa comemorando o fim do Ramadã. Uma multidão mesmo. É um espetáculo de sorrisos, crianças por todas as partes, adultos, idosos e muita cor. Fico maravilhado com as cores das roupas de alguns e sequer pensei em fotografar. Estava apenas apreciando a alegria deles.

    Caminhávamos tranquilos, no ritmo do Berto que quer cheirar tudo. Fui parado umas cinco vezes por pessoas que me perguntavam se eu sabia o que estava acontecendo. Esclarecia que era a comemoração do fim do Ramadã e seguia em frente. Uma moça com a mãe e um cachorro se disse indignada, que era um absurdo. Acenei com a cabeça e prossegui com meu fiel farejador na direção contrária. Mais adiante uma senhora atônita também me parou para perguntar:

— O que está acontecendo?

— Estão festejando o fim do Ramadã, Senhora.

— Ah...! É hoje? E de onde saiu toda essa gente?

— Essa gente deve morar na cidade ou próximas.

— Mas assim tantos? Nunca vi tantos juntos. Quando me mudei pra Piacenza não era assim.

— Bem, eu moro aqui tem mais vinte e cinco anos e já tinha muito muçulmano.

— Tantos assim?

— Menos, mas tinha bastante.

— E quem é essa gente? O que elas fazem aqui???

— São parte importante da economia italiana: produzem e consomem. Geram receita...

Parei quando percebi que os olhos dela não tinham como se esbugalhar mais e ameaçavam saltar para fora. Melhor, porque a continuação seria informar que algumas daquelas pessoas que a assustavam tinha comerciante, agricultor, operário, prestador de serviços e que os filhos deles seriam os médicos que cuidariam dos nossos filhos e netos, engenheiros, professores, operários, empresários e blá-blá-blá. Melhor assim, ela resolveu sair do Faxhall e pudemos continuar o nosso passeio.

    Na foto feita pela a Eloá, voltamos ao Faxhall para tomar um aperitivo no Bar Americano.

A cozinha italiana não existe

 

 

Terminei a leitura do livro “La cucina italiana non esiste”, de Alberto Grandi e Daniele Soffiati. Grandi é professor de história da alimentação na Universidade de Parma. Soffiati é um escritor e crítico de cinema, além de apresentador, junto a Grandi, do podcast “DOI – Denominazione di Origine Inventata”, mesmo título do livro de Grandi, publicado no Brasil como “As mentiras da nonna”. Eles esclarecem que a cozinha italiana é boa por ser recente, e não por contar com séculos de tradição, apresentando uma perspectiva diferente da ideia estática de “autenticidade”:

“A cozinha italiana é uma invenção recente e uma mentira do marketing.”

 

Existem ressalvas, como o queijo do tipo grana (Grana Padano, Parmigiano Reggiano, Trentingrana e Granone Lodigiano, entre outras marcas), mas uma coisa é afirmar que a região produz queijo a séculos, outra coisa é dizer que o queijo do tipo grana tem mil anos.

 

Com uma bibliografia de respeito, explicam como a migração às Américas no fim do século XIX representou um papel importante na formação de uma identidade gastronômica italiana. A maioria dos emigrantes eram camponeses pobres e com fome, que não compartilhavam uma cultura comum. Sequer a língua era a mesma, pois os dialetos eram (e são) diferentes. Foi através da comida que os italianos se reconheceram como povo. E aí entra em cena Pellegrino Artusi (1820/1911) e as muitas edições do seu livro “A ciência na cozinha e a arte de comer bem”, com receitas que circulavam entre as famílias mais ricas. Receitas que eram modificadas a cada nova edição por sugestões das leitoras, que também sugeriam as novas receitas adicionadas. O livro (que ultrapassou um milhão de cópias vendidas, um verdadeiro best seller para um livro publicado pela primeira vez em 1891) foi distribuído pelo Círculo Dante Alighieri aos italianos expatriados e os levou a descobrir as receitas que nunca haviam experimentados na Itália. Contudo, é preciso ponderar que uma receita publicada é apenas uma pedra no quebra-cabeça da história culinária. Ela pode, por exemplo, ter servido apenas para mostrar a habilidade de um chef da época, e não significa que a população local, desnutrida e esfomeada, tivesse acesso a ela.

 

Um argumento divertido é o que trata de inventar referências remotas para temperar receitas e produtos (queijos, embutidos...): “Ah, mas o romanos já comiam a feijoada” é somente uma das tantas lendas que se ouve por aqui. Lendas que Grandi e Soffiati desmistificam. Alguns exemplos:

·       O panetone não foi inventado por um ajudante de cozinha chamado Toni, em 1495. Foi o confeiteiro milanês Angelo Motta, em 1919, a modificar a receita daquele pão doce simples, adicionando as frutas cristalizadas e passas e alterando a fermentação para que ficasse alto e macio. Do sucesso da confeitaria, nasceu a primeira fábrica do doce, denominado Panettone Motta. O amado panetone foi desenvolvido e distribuído graças a industrialização.

·       A Cipolla Rossa di Tropea IGP é uma cebola com casca e estrias internas roxas. A Indicação Geográfica Protegida (IGP) é um selo que pode ser dado a produtos com pelo menos uma operação executada no território. Pois a cebola mais cara dos supermercados italianos cumpre essa regra: o porto e a estação ferroviária locais recebem a cebola colhida alhures, a embala e vende com a etiqueta e o selo IGP. Na cidade de menos de seis mil habitantes de Tropea, na Calábria, não se planta cebola. De nenhuma cor. Um outro produto muito consumido por aqui, a Bresaola Della Valtellina IGP, da tradicional marca Rigamonti, foi adquirida pela brasileira JBS e é produzida com carne 100% brasileira [o caso da bresaola é informação minha e não está no livro].

·       A pizza, de origem árabe, era consumida em Nápoles como comida de rua, nos lugares mais mal frequentados da cidade. Não existia receita, cada um fazia como podia, utilizando o que tinha de mais barato, modificando o pouco recheio quase diariamente. Apesar disso, o primeiro estabelecimento a produzir e vender exclusivamente pizza abriu em Manhattan. Os italianos que retornavam se assustavam com a ausência de pizzarias na Itália.

 

Ainda evidenciam, os autores, o esforço em ligar a qualidade ao território, à tradição e à capacidade transformar cada pedaço de terra italiano em um único lugar possível para determinada receita, queijo, vinho, hortaliça, embutido, etc.

 

Achei o livro muito mais didático e menos polêmico que o anterior, “DOI – Denominazione di Origine Inventada”: Alberto Grandi é hostilizado desde o lançamento do “DOI...” Chegaram a pedir o exílio dele, apesar dos muitos professores e profissionais entrevistados no podcast, se mostrarem menos indulgentes com o marketing em detrimento da história que Grandi. A invenção da tradição tornou-se a tradição da invenção.

 

A última lição é a que eles deixam claro desde o início: a cozinha italiana existe e é ótima, mas fruto da inovação, e não de receitas com séculos de tradição. Como todas as outras.

Francesco De Gregori – Titanic – tradução

Essa música, de Francesco De Gregori, cria bem o clima no navio antes da interrupção da viagem. A melodia brinca com ritmos caribenhos e a história é vista por diversos personagens, onde até mesmo os da terceira classe estão felizes. Está inserida no álbum Titanic, lançado em 1982. Em poucas palavras, aproveite a vida antes o iceberg.

 

Titanic

 

A primeira classe custa mil liras, a segunda cem,

a terceira dor e susto.

E cheira a suor da escotilha e cheiro de mar morto.

Senhor Capitão me escute bem,

Eu tenho as mil liras boas e prontas,

Na primeira classe quero viajar neste esplêndido mar.

 

Tem também minha filha de quinze anos

e em Paris comprou um chapéu,

Se nos convidasse para jantar em sua mesa hoje à noite,

como seria bom.

E com a orquestra que nos acompanha

Com esses novos ritmos americanos,

Saudaremos à Grã-Bretanha

com um copo nas mãos

E com o gelo dentro do copo

Faremos um brinde tilintante,

À esta viagem global,

À esta lua gigante.

 

Mas quem disse que na terceira classe,

que na terceira classe se viaja mal,

Esse beliche parece uma cama de casal, é melhor do que no hospital.

Nós, de cafonas, sempre fomos chamados

mas aqui nos tratam como cavalheiros,

que quando chove você pode ficar dentro,

mas com bom tempo saímos.

 

Neste mar tão negro quanto petróleo

Para admirar esta lua metálica

e quando as sirenes soam,

quase parece que canta o galo.

Quase parece que o gelo

que temos no coração vai lentamente

derretendo

no meio da fumaça deste vapor

dessas férias em alto mar.

E gira, gira, gira, gira a hélice gira,

gira, que chove e neva,

para nós, jovens da terceira classe

que para não morrer vamos para a América.

 

E o operador de rádio em sua torre,

os longos dedos azuis no ar,

E transmitia saudações e esperanças

para este cruzeiro extraordinário.

mensagens de saudação recebidas

em quase todas as línguas do mundo,

se comunicava entre Viena e Chicago

em pouco menos de um segundo.

 

E a garota de primeira classe,

apaixonada por seu chapéu,

Quando o viu dançando à noite,

o achou muito bonito.

Talvez por causa daqueles olhos de gelo

tão difíceis de evitar,

pensou "Talvez com um pouco de coragem,

antes do final eu vou deixá-lo me beijar".

E como é bela a vida esta noite, entre o amor que atrai

e um pai que reza,

para nós, garotas de primeira classe

que para se casar vamos à América,

para nós, garotas de primeira classe

que para se casar vamos à América,

para nós, garotas de primeira classe

que para se casar vamos à América.

 

Berto

  

  Esse é o Berto, o mais recente agregado à família, adotado tem quase três meses. O pimentinha do canil era um forte candidato à lista dos cães não adotáveis, por seu comportamento agressivo. “O Prefeito”, era como o chamavam no canil da cidade. À exceção da doce Teresa, mordeu todo o exército de voluntários e funcionários do canil.

    Como manda a tradição, não fomos nós que o escolhemos, mas ele a nós. Ao voltarmos dos passeios que fizemos pelos campos em torno do canil, sempre sob a supervisão de Teresa, os temerosos operadores gesticulavam pelas nossas costas quando entrávamos: “mas que gente é essa? De onde vêm? Vão mesmo adotar a fera?...” numa mistura de estupor e revolta. Berto, indiferente, caminhava tranquilo ao nosso lado, com guia e peitoral, nos passinhos ritmados, tip tap, cauda balançando e direito a colo e beijinhos. “Mas que gente é essa?”

    Teresa ria, sabia que nós teríamos a coragem de tirar o Berto de trás dos alambrados e oferecer a ele carinho, amor, cuidados e muitos lugares mais confortáveis para dormir. E muitos, muitos passeios. Ela nos acompanhou na adoção do Shiva, em 2017 e do Garcia, em 2014. Nos conhece bem.

    Mas voltamos ao primeiro semestre de 2023 para contar como Berto chegou ao Canil. Depois de alguns dias vagando pelas ruas da periferia da cidade, finalmente o serviço de proteção animal conseguiu capturar o monstro de sete quilos, numa emboscada que reuniu funcionários experientes. Foi pego no laço; impossível se aproximar dele sem arriscar a pele. Sem microchip, foi anunciado de muitas formas (jornais, mídias sociais, etc.), esperando que o tutor fosse resgatá-lo no canil. Sim, teria que arcar com o custo da captura, da implantação do microchip e da multa, mas é assim que deve ser. Apesar dos muitos apelos e de todo mundo saber aonde vão parar os cães abandonados, ninguém se apresentou. E Berto – esse foi o nome que recebeu no canil – passou quase dois anos atrás de um alambrado, bem cuidado e protegido, e somente a Teresa que o levava a passear nos campos em volta da estrutura.

    A quase dois meses da chegada do nosso pequenino, ainda não me conformo de não poder chama-lo de bagunceiro, peste, pilantra. Não, Berto é o cão mais doce que já tive na vida. Faz amizade com todo mundo, brinca com todos os cães que não tentam mordê-lo, é obediente, não faz bagunça, não destruiu nada e está aprendendo a brincar com alguns brinquedos. Apaixonou-se pelo Filippo, o veterinário que o examinou cuidadosamente, espetou duas patas e o pescoço (resmungou, mas não tentou morder e permaneceu quieto enquanto eu o segurava). Não late, não uiva e raramente rosna. Se um cão não aceita a aproximação e late, Berto aponta calmamente o focinho noutra direção e ignora. Ignora. Sem estresse.

    

E cá estamos nós noutra viagem sem volta. Como manda a tradição, Berto não é um substituto. E esse é o tempo de ele receber o nosso amor e carinho. E muito, muito cafuné. Que é só o que ele pede.