Racismo da cor da ignorância

O ex primeiro ministro italiano Silvio Berlusconi aumentou a sua já enorme coleção de gafes. Apareceu sem ter sido convidado à comemoração do Dia da Memória na Estação Central de Milão, onde foi inaugurado um monumento à Shoah. A Plataforma 21, de onde partiram os deportados aos campos de concentração (principalmente Auschwitz), foi restaurada e aberta ao público no último domingo do mês passado, 27 de janeiro, data da chegada das tropas russas em Auschwitz, em 1945. (veja a reportagem aqui).

No final da comemoração (e em plena campanha eleitoral) Berlusconi deixou escapar um pequeno elogio a Mussolini, provocando a reação da comunidade hebraica, dos políticos e até mesmo do Papa (aqui).

Pouca gente percebeu que Berlusconi estava mais interessado nos votos dos simpatizantes de Mussolini que nos votos dos eleitores judeus, mas ninguém desperdiçou a oportunidade de atacar o ex primeiro ministro.

Apesar da lei italiana proibir manifestações facistas (como a saudação com o braço estendido em frente ao corpo – quase idêntica à saudação nazista), nada pode impedir a simpatia por quem quer que seja, inclusive por Benito Mussolini. Nada impede, também, que numa sociedade diversificada como a italiana o racismo seja tolerado. Sim, tolerado. Tanto quanto a idolatria por Mussolini, recordista de venda de calendários.

Noutro dia conheci um cliente com uma química contrária à minha. No carro dele vi um adesivo com a frase: “italiano si nasce, non si diventa” (ninguém se torna italiano, pois italiano se nasce). Era a mesma pessoa que discursava em voz alta numa roda de amigos no bar lotado sobre a raiva que tinha de estrangeiros, pela ordem: albanês, romeno, marroquino, terrone [quem trabalha a terra, caipira, pessoa do sul da Itália], prostituta (“todas as prostitutas nessa terra são estrangeiras, já repararam?”), cigano e os demais. Naquele dia, porém, tentando ser simpático, sem ter me reconhecido e entusiasmado pelo resultado do meu trabalho, perguntou se eu era estrangeiro. Sem interromper o que estava fazendo, respondi com muita naturalidade:

 ▬ Sou albanês.

▬ Ah, o senhor não tem cara de albanês! – espantou-se ele.

▬ Na verdade eu só nasci e cresci em Tirana. Meu pai era um cigano romeno – completei.

▬ “Era”? O seu pai é falecido?

▬ Sim, foi morto um dia antes de ser liberado na penitenciária de Bucareste, depois de cumprir mais de vinte anos de cadeia pelo estupro e assassinato da amante italiana.

▬ Ah, eu sinto muito...

▬ Eu não, ele teve o que merecia. Quem não merecia era a minha mãe.

 ▬ Sua mãe ainda é viva?

▬ Sim. Minha mãe é uma prostituta marroquina em Nápoles. Ela é muito famosa lá.

▬ ...! Sua... Sua mãe é prostituta? Quantos anos ela tem?

▬ Interessado, né? É o que eu digo: de maluco e filho da puta esse mundo tá cheio.
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